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La locura en los grandes no debe dejar de vigilarse.
Ser o no ser, esta es la cuestión.
Si es más noble sufrir en el animo, los tiros y flechazos de la insultante fortuna, o alzarse en armas contra un mar de agitaciones, y desafiandolas acabar con ellas.
Morir.....Dormir, nada más.
Y con un sueño decir que acabamos con el sufrimiento del corazón y los mil golpes naturales que son herencia de la carne.
Esta es una consumación, piadosamente deseable.
Morir....Dormir.
Dormir y tal vez tambien soñar. Sí, ahí esta el tropiezo.
Pues tiene que preocuparnos, que sueños podrán llegar en ese sueño de muerte cuando nos hallamos desecho de este embrollo mortal. He aquí el pensamiento que nos hace tan interminable el infortunio.
Pues quien soportaria los latigazos e insultos del tiempo, el agravio del opresor, la burla del orgulloso, los espasmos del amor despresiado, el retraso de la justicia, la insolencia del poder supremo, y las patadas que el paciente emérito recibe del indigno, cuando incluso uno mismo podría procurarse el eterno reposo con un simple puñal.
Quien aguantaría cargas, gruñendo y sudando sin cesar bajo el peso de la vida, si no fuera porque espera que haya algo despues de la muerte. El país sin descubrir de cuyos limites ningún viajero regresa jamás.
Desconcierta la voluntad y nos obliga a soportar los males que día y noche nos afligen, antes que lanzarnos a otros que desconocemos.
Así la conciencia nos convierte a todos en cobardes. Y asín el colorido natural de la resolución se debilita por la palida tonalidad del pensamiento, y las empresas de la mayor importancia y empuje, por esta consideración, incluso tuercen su curso, y pierden el nombre de acción.
Ser o no ser, esta es la cuestión.
Si es más noble sufrir en el animo, los tiros y flechazos de la insultante fortuna, o alzarse en armas contra un mar de agitaciones, y desafiandolas acabar con ellas.
Morir.....Dormir, nada más.
Y con un sueño decir que acabamos con el sufrimiento del corazón y los mil golpes naturales que son herencia de la carne.
Esta es una consumación, piadosamente deseable.
Morir....Dormir.
Dormir y tal vez tambien soñar. Sí, ahí esta el tropiezo.
Pues tiene que preocuparnos, que sueños podrán llegar en ese sueño de muerte cuando nos hallamos desecho de este embrollo mortal. He aquí el pensamiento que nos hace tan interminable el infortunio.
Pues quien soportaria los latigazos e insultos del tiempo, el agravio del opresor, la burla del orgulloso, los espasmos del amor despresiado, el retraso de la justicia, la insolencia del poder supremo, y las patadas que el paciente emérito recibe del indigno, cuando incluso uno mismo podría procurarse el eterno reposo con un simple puñal.
Quien aguantaría cargas, gruñendo y sudando sin cesar bajo el peso de la vida, si no fuera porque espera que haya algo despues de la muerte. El país sin descubrir de cuyos limites ningún viajero regresa jamás.
Desconcierta la voluntad y nos obliga a soportar los males que día y noche nos afligen, antes que lanzarnos a otros que desconocemos.
Así la conciencia nos convierte a todos en cobardes. Y asín el colorido natural de la resolución se debilita por la palida tonalidad del pensamiento, y las empresas de la mayor importancia y empuje, por esta consideración, incluso tuercen su curso, y pierden el nombre de acción.
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